Im Zentrum eines kalten Pekinger Studios atmete Mei Lin künstlichen Sauerstoff und wartete auf ein Wunder. Als die schwarze VR-Brille ihre Augen bedeckte, bekam die Realität einen Riss. In Sekundenbruchteilen wurde die Stille des Studios durch das Zwitschern der Vögel im Park ersetzt, und da war sie – Xiao Yun, ihre siebenjährige Tochter, die auf sie zulief.
— „Mama!“ — erklang die Stimme.
Mei stürzte nach vorne, um das Kind zu umarmen, doch ihre Hände griffen ins Leere. In diesem Moment erlebte ihr Gehirn einen eisigen Schock. Sie begriff: Das war nicht Xiao Yun, sondern ein Spiel aus Licht und Schatten, eine präzise mathematische Berechnung. Sie sah die Falten des geliebten rosa Kleides ihrer Tochter, aber auf ihrer Haut spürte sie nur den kalten Kunststoff der Ausrüstung. Der Schmerz des Verlustes, den sie tief in ihrer Seele zu begraben versucht hatte, brach mit neuer Gewalt hervor. Das war schrecklicher als die Stille des Grabes; es war Xiao Yuns „Gespenst“, das weder Geruch noch Wärme besaß.
Doch Mei schloss die Augen und zwang sich, der Lüge zu glauben. Sie begann die leere Luft zu streicheln und stellte sich in Gedanken das seidige Haar des Mädchens vor. „Lass es eine Lüge sein, solange es nur nicht endet“, dachte sie und erstickte die Stimme der Vernunft mit dem süßen Gift der Selbsttäuschung. Sie war bereit, eine Sklavin dieser Illusion zu werden, nur um noch eine Sekunde lang dieses Lächeln zu sehen, das lediglich ein Algorithmus war.
Wenn das Licht ausgeht
Als das technische Personal das Ende der Sitzung verkündete und die Ausrüstung abnahm, konnte Mei sich nicht mehr auf den Beinen halten. Sie brach auf dem Studioboden zusammen und schluchzte so heftig, als ob das Kind in genau diesem Moment in ihren Armen seine Seele ausgehaucht hätte. Es war kein Weinen über das Ende der Zeit, es war die Trauer über einen zweiten Tod. Sie hatte Xiao Yun erneut verloren und spürte wieder jenen Abgrund, der sich im Jahr 2016 aufgetan hatte.
Später, als sie mit ihrem Mann noch immer fassungslos in einer Ecke des Studios saß, entflohen diese Worte ihren Lippen:
— „Das gibt mir Hoffnung, aber es macht mir auch Angst. Ich weiß, dass ich nun mein ganzes Leben lang von diesem Gerät abhängig sein werde. Ich werde nicht mehr nach vorne schauen, nicht mehr in der Zukunft leben. Ich werde an diese kalten Bildschirme gefesselt sein, die mich zurück in die Tragödie der Vergangenheit führen. Ich wurde zur Gefangenen meines eigenen Kummers…“
Eine Stimme aus der Menge: Ein Facebook-Post
Während die Zuschauer die Macht der Technologie bewunderten, teilte Zhang Wei, ein Mitglied des Drehteams, noch am selben Abend einen Post auf seiner Facebook-Seite, der das Internet erschütterte:
„Heute habe ich etwas gesehen, das mich lange nicht ruhig schlafen lassen wird. Ich sah eine Mutter, die auf den Knien die Leere umarmte, während wir alle sie mit Kameras und Lichtern umringten und auf die ‚beste Aufnahme‘ warteten. Wir haben die unerträgliche Tragödie einer Frau in eine Show verwandelt, in ein verkäufliches Produkt. Ich empfinde Abscheu und Scham, Teil dieser Entweihung zu sein. Wir haben ihr nicht geholfen; wir haben ihren Schmerz lediglich kommerzialisiert – um der Einschaltquoten und Klicks willen. Wir haben menschliches Leid zur Dekoration gemacht und die Tränen einer Mutter zum Garanten für den Fernseherfolg. Das ist kein Fortschritt, das ist ein geistiger Verfall.“
Zhang Wei kehrte nie wieder zu diesem Projekt zurück.
Dieses Werk ist von wahren Begebenheiten inspiriert, stellt jedoch eine fiktive Erzählung dar. Jegliche Ähnlichkeiten mit realen Personen oder Ereignissen, die nicht ausdrücklich vom Autor genannt werden, sind rein zufällig.